Basilio Martín Patino

[chuschao]

1930 - 2017

[DCINE]

Otro gran director que nos deja
DEP

[Mercedes]

DEP.

Me gustaba un montón!!

[Monsieur Lange]

D.E.P.

[tuscarola]

Como soy nacido en Salamanca esa ciudad, que ya no existe, reflejada en Nueve Cartas a Berta es la de mi infancia y por tanto con unos recuerdos imborrables de los "dias felices" y paraisos perdidos. Siempre rebelde, siempre independiente......hizo el cine que quiso hacer por encima de modas y resultados económicos. Tuve la oportunidad de entrevistarle en una ocasión cuando era redactor del diario El Adelanto. Gracias Basilio. DEP.

[droid]

[quote]El último regalo de la vida
Martín Patino dirigió un documental sobre el 15M tan vivo como la misma plaza que retrataba

¿Quién es ese señor mayor y andar renqueante, que va de acá para allá, de día y de noche, por la Puerta del Sol de Madrid?, se preguntan los policías y secretas que intentaban controlar a los miles de jóvenes que habían tomado el recinto el 15-M para quedarse? ¿Quién es ese señor de pelo blanco que aparece tan a menudo merodeando entre tiendas de campaña, puestos de lectura y grupos de chicas y de personas mayores que debaten apasionadamente? ¿Quién es ese tipo, casi anciano, a veces con bastón, que se sienta en el suelo en medio de una acalorada asamblea o se encarama, con ayuda, a un andamio improvisado para no perderse un “cuerpo a cuerpo” de los antidisturbios y los amotinados en el recinto más céntrico de la capital? Ese señor a quien pocos reconocen es Basilio Martín Patino, director de cine, nacido en el seno de una familia religiosa y conservadora, en Umbrales (Salamanca), en 1930, y residente en Madrid, concretamente a unos cientos de metros de esa Puerta del Sol.

Final de Mayo de 2011. Un atardecer, de regreso de la ciudad castellano-leonesa, Basilio se ha acercado, por curiosidad, para ver qué sucede en la Puerta del Sol, desde donde resuena alto y fuerte un grito colectivo de hartazgo contra situación política y social de España, manejada por el binomio PP-PSOE por décadas. Acompañado de su mujer, se queda atónito ante lo que ve y lo que oye; los ojos bien abiertos como un niño ante unos fuegos artificiales. No puede contener la emoción. Su alma de anarquista irredento no cabe de gozo ante el espectáculo de rebeldía que tienen ante sus ojos y estalla...”¡No pensaba que la vida fuera a darme este regalo a mi edad...!”, acierta a decirle a Pilar. Es en ese momento, decide hacer una película que se llamará Libre te quiero. Una película que muestre lo que pasa de día y de noche en esa plaza, que es un clamor popular y que se ha convertido en el centro de atención de toda España y del mundo.

Tuve la fortuna de acompañar a Basilio en varios momentos del montaje de ese documental, que se estrenó en la Seminci el año 2012. Yo le urgía a terminarlo a tiempo y él quería estrenarlo en Valladolid, en un festival que siempre le quiso y le homenajeó varias veces. Con un material ingente entre manos, inquieto en su silla frente a la pantalla del montador, quitaba, ponía, corregía y matizaba sin parar escenas del documental.

Aquel documental estaba tan vivo como la misma plaza que retrataba, y tan vivo como el mismo Basilio. Y lo que hizo fue un trabajo de voyeur interesado, entregado a mostrar el placer de observar a una parte del pueblo rebelarse contra el poder establecido. Pero no hay ni un ápice de manipulación, ni de paternalismo. No hay búsqueda de opiniones de políticos, sociólogos, opinando a favor y en contra. Solo lo que vio y oyó en la plaza. Era suficientemente elocuente. Así lo vio el público que asistió al primer pase de la película en el Teatro Zorrilla de Valladolid, que puesto en píe le dedicó un muy largo, caluroso y sentido aplauso. Él señalaba a la pantalla y repetía...”¡El mérito es de ellos!".

Libre te quiero es un perfecto cierre de filmografía para un director que hizo de la rebeldía y del espíritu libertario las señas de identidad de su cine y de su persona. Un espíritu libre, políticamente incorrecto en estado puro. Hasta el final.

¡Adiós, viejo!

JAVIER ANGULO

Fuente: https://elpais.com/cultura/2017/08/14/a ... 93087.html[/quote]

Descanse en paz.

[Cecchini]

Hoy mismo sale en la Cartera valenciana TURIA, el siguiente texto:

BASILIO MARTÍN PATINO
Carta póstuma

Salamanca, mayo de 1955. Paseando con alguien por la orilla del río Tormes, Basilio Martín Patino, entonces crítico y cineclubista, comentaba el desfallecimiento del cine español. Estrangulado por la censura, ajeno a cualquier posible crítica, condenado a un populismo vacuo y un servilismo con el régimen franquista, nuestro séptimo arte perecía demasiado joven, sin haber brindado todo lo que podía ofrecer. En ese paseo, se le ocurre convocar un encuentro sobre el futuro del cine, origen de las célebres Conversaciones de Salamanca. Decía su llamamiento: «El cine español sigue siendo un cine de muñecas pintadas. El problema del cine español es que no tiene problemas. No es ese testigo de nuestro tiempo que nuestro tiempo exige a toda creación humana». Y acudieron todos: Bardem, Berlanga, Fernán Gómez, Muñoz Suay… El resultado fue contraproducente: empezó la censura de verdad.

Madrid y Barcelona, en torno a 1962. Llega José María Escudero a la Dirección General de Cine con aires de apertura. «Es que no lo soporto.», exclama Basilio Martín Patino a proposito de esta figura en La décima carta (2015), brillante film-diálogo con la directora Virginia García Del Pino. «En tiempos de Escudero, las cosas cambiaron pero a peor. Ejerciendo de protector prohibió a rajatabla mi primer largometraje, Nueve Cartas a Berta (1965), curiosa su ley de apoyo a los jóvenes diferentes. La película se estrenaría con gran éxito un año después, muy a su pesar.» Según Patino, el Nuevo Cine Español que impulsó era un camelo. «El cine de aquel momento había llegado a unos límites de caricatura, desgaste, desprestigio frente al propio pueblo español, que dio la oportunidad a los alumnos de la Escuela de Cine de surgir y coger el tren en marcha. Pero todo este proceso fue artificial y nunca existió. Nosotros mismos lo inventamos. Era ridículo hacer un nuevo cine español dentro de las viejas estructuras y con la mentalidad de un público y unos políticos acostumbrados a ese viejo cine. Sólo íbamos a hacer lo mismo con una nueva soltura, un cierto cambio en la forma de utilizar los raccords.»

A partir de 1971, Martín Patino produce un cine en clandestinidad como única forma de ser libre. El proceso consiste en hacer cine en casa con un equipo muy reducido. Cada domingo acude religiosamente al rastro donde adquiere bobinas, libros, revistas, documentos, que luego podían servirle. Arranca una época del film collage, el documental ensayo que aporta otro punto de vista, un retrato político inédito de nuestro universo patrio. No es descabellado decir que Canciones para después de una guerra, en ese roce constante de la música popular con las imágenes, se adelantó al lenguaje de los videoclips. La diferencia es que no vendía canciones sino postales muy conocidas por la gente que adquirían un significado combativo gracias al montaje. Los problemas con la censura no tardarían en llegar, pero nuevamente recibió una cálida acogida por parte de los espectadores.

La aventura perseverante de Patino con el cine se traduce en una indagación continua en torno a los mecanismos de ficción que emplea todo documental, y esa parte documental inherente a toda ficción. De ahí nace su trabajo como documentirista en una serie de siete episodios para Canal Sur llamada Andalucía, un siglo de fascinación (1994-1996). Toda su vida buscó la soledad, porque es la que le hizo sentirse libre, la que le permitió elegir. Llamó Libre te quiero (2012) a su último film. Como él mismo afirmaba: «Durante la dictadura, fuimos una especie de incrustrados en una industria que nos era hostil. Ahora casi todos los cineastas están integrados, no veo los rebeldes que pudimos haber sido nosotros, quizá porque no hay razones tan obvias».

En un nivel más íntimo, Patino siempre fue un tipo inconformista y singular. En plena campaña pre-boda del entonces príncipe Felipe, el cineasta se negó rotundamente a alquilar su casa de la calle Factor, situada frente al palacio real, cuando se pagaban grandes sumas. Al final de La décima carta, enfrentado a las imágenes de la coronación, ese otro gran desfile, comenta: «Detrás de todo eso qué hay ahí. ¿Quiénes son? ¿A dónde van? Pero ya no hay gente que analice esto. Porque ahí no hay nada, es una imagen retórica. ¿Qué hay de España en esto? Una comedia total, pero la gente se adapta al espectáculo.» Y contemplando el coche en el que van montados los futuros reyes, añade: «Es un teatro bonito, pero siguen viviendo de los coches de Franco, de sus regalos nazis.»

Daniel Gascó

[Prudencio]

Se nos fue un hombre con una trayectoria ejemplar, tanto en su vida como en su obra.
Descanse en paz.