Cuatro poetas

[Nickcave30]

Damas y caballeros, sedientas multitudes, un poema más:

La Superficie

Tiene un agujero. No sólo donde me
concentro.
El río aún en bucles, adornándose,
hacia sus re-
formulaciones, frías iluminaciones, apretados
saltos
y remansos–mensajes susurrados que disuelven
al mensajero—
el río brillando en borbotones, fuentes.
Vítreos
olvidos en el río
de mi atención—
y el río de mi atención recostándose—
encauzándose,
rearmándose—luego de los saltos repentinos y bruscos
obstáculos—
y la superficie murmurando sus rizos bajo la atención del viento—
ondulándose al descansar en acumulaciones, suavizándose las permanencias
erráticas
del lecho
frío.
Digo iridiscente y bajo la vista.
Las hojas inmóviles son transportadas.

Jorie Graham

[Nickcave30]

Ha muerto el gran poeta palestino Mahmud Darwix a los 67 años.
Descanse en paz...

Nueva York / Noviembre / Quinta Avenida /
El sol es un platillo volante metálico /
A la sombra, he preguntado a mi alma extranjera:
¿Es esto Babel o Sodoma?

Allí, en el umbral de un abismo eléctrico
alto como el cielo, me encontré con Edward
hace treinta años,
en un tiempo menos terco que éste.
Nos dijimos:
Si tu pasado te sirve de experiencia,
¡dale al mañana sentido y visión!
Venga,
vayamos hacia el mañana con fe
en la sinceridad de la imaginación, y en el milagro de la hierba /

No recuerdo si fuimos al cine
aquella tarde. Sí que oí a unos indios
antiguos que me gritaban:
No os fiéis del caballo, ni de la modernidad.

No, no hay víctima que pregunte al verdugo:
¿Yo soy tú? Si mi espada fuera
más grande que mi rosa, ¿me preguntarías
si haría lo que tú?

Una pregunta así llama la atención del novelista
en un despacho de cristal que da a
los lirios de un jardín... donde la mano
de la hipótesis es blanca como la conciencia
del novelista cuando ajusta cuentas
con la naturaleza humana: No hay mañana
en el ayer, ¡avancemos pues! /

Puede que el avance sea el puente de vuelta
a la barbarie... /

Nueva York. Edward se despierta con la pereza
del alba. Toca una melodía de Mozart. Va a correr
al campo de tenis de la Universidad. Reflexiona sobre
la emigración de las aves al margen de fronteras y barreras.
Hojea The New York Times. Redacta un artículo
tenso. Maldice a un orientalista que guía al general
hacia el punto débil del corazón de una oriental.
Se da una ducha. Elige un traje con la elegancia de un gallo.
Se toma su café con leche. Y grita
con la aurora: Vamos, no te entretengas /

Sobre el viento camina. Y en el viento
sabe quién es. No existe techo para el viento.
El viento no tiene casa. El viento es brújula
para el Norte del extranjero.

Dice: Soy de allí. Soy de aquí.
Y no estoy allí, ni estoy aquí.
Tengo dos nombres que se encuentran y se separan.
Y tengo dos lenguas, pero he olvidado con cuál
sueño,
tengo la inglesa para escribir,
dócil el léxico,
y tengo otra con la que el cielo dialoga con
Jerusalén, de plata el acento, pero que
¡no se somete a mi imaginación!

¿Y la identidad?, dije.
Dijo: Autodefensa...
La identidad es hija del nacimiento, pero
al fin es creación de uno mismo, no
herencia de un pasado. Yo soy lo plural. En
mi interior está mi exterior renovado... Pero
pertenezco a la pregunta de la víctima. Si no
fuera de allí, habituaría a mi corazón
a criar allí a la gacela de la metonimia.
Lleva tu país donde vayas...
y sé narcisista si cuadra /

―Exilio es el mundo exterior
y exilio es el mundo interior.
¿Quién eres tú entre ambos?
―No me defino del todo
para no echarme a perder. Yo soy lo que soy
y soy el otro que es yo en una dualidad
que se mece entre el verbo y el signo.

Mahmud Darwix

[johnfordpoint]

Hola, me encanta la poesía de Mahmud Darwix. Alguien conoce el documental "Tierra, como lenguaje", de Simon Biton, sobre su figura? Me pregunto si estará disponible de alguna manera.

Gracias

[Nickcave30]

Me alegra, Johnfordpoint, que te guste Darwix... ya creía que nadie en la página conocía su nombre... uno de los grandes poetas de nuestro tiempo y qué poca gente se ha acordado de su muerte (o de su vida, que para el caso es lo mismo).

No he visto ese documental y no sé cómo conseguirlo. En Youtube hay algún material disperso de este autor, poca cosa pero mejor que nada.

Saludos

[Sarmale]

He entrevistado dos veces a este señor. Y me apetecía muchísimo regalarle un poema a Vertigen, que anda por aquí y que no sé si lo leerá, porque estas cosas pasan con los foros, que son mensajes lanzados al aire y no se sabe quiénes lo recogen al fin.

En la prisa de su ímpetu tiránico
No oye nada el arroyo
Desde el foso sin bordes de su propio fragor
Desde aquí arriba
Se ve el tropel de espaldas líquidas
Sin cesar arrojándose
Con la monótona constancia
De un perpetuo desorden

Esta vehemencia se abalanza
Hacia un túnel del tiempo
Que no debiera tener término

El arroyo perpetuamente empieza
Por siempre su después es otra vez ahora

¡Ah sí! resiste
No te dejes salvar por mis palabras
No cedas uno solo de tus ansiosos rasgos
A la imagen de ti
En la que te amaré luego

Te juro que estoy mirándote
Fuera de este poema
Donde corro contigo
Abrazado a un impulso y ciego a toda meta

Queriendo que mi vida igual que tú
No sepa nunca dónde acaba el tiempo.

----------

Di si eran éstas las palabras
Míralas bien
Córtalas con cuidado
Y vamos a guardarlas
Sepultadas debajo de la casa
Tesoro rescatado
Devuelto al culto
Palabras guarecidas
Mantenidas en vida
Que de secreto se alimentan
Reverenciadas en su catacumba
Ocultas mientras dure afuera
la locura lasciva del lenguaje
Para sólo sacarlas
Cuando pisemos el silencio soberano
En la omnisciente noche de la afasia
Y antes de que la clave se nos borre
Mirarlas un instante en su esplendor
Carne verbal viviente en el silencio
Inmaculadas concepciones
Rompedoras del círculo vicioso
Otra vez mediadoras
Para que se hagan mutuos mediadores
Dos que dicen tú y yo
Antes de que la noche del amor los borre
Mas todo está fundado si al borrarse se hablan.

Tomás Segovia (creo que la persona más excitante, en todos los sentidos de la palabra, con la que he hablado jamás. O eso, o me estoy volviendo gerontófila...)

[Vertigen]

¡Qué detallazo, Sarmalita! Vamos a ver cómo puedo corresponderte. Voy a usar un antiguo y conocido poema de un escritor mediterráneo, que traduje muy personalmente hace unos días para mi hijo menor. Se lo escribió el casi siciliano Horacio a Leucónoe, hija de Neptuno y de Telmisto.

Tu ne quaesieris (scire nefas), quem mihi, quem tibi

finem di dederint, Leuconoë, nec Babylonios

tentaris numeros. ut melius, quicquid erit, pati!

seu plures hiemes, seu tribuit Iuppiter ultimam,

quae nunc oppositis debilitat pumicibus mare

Tyrrhenum: sapias, vina liques et spatio brevi

spem longam reseces. dum loquimur, fugerit invida

aetas: carpe diem, quam minimum credula postero.



Leucónoe, no te preguntes(porque está prohibido

conocerlo) qué final tú y yo tendremos, ni intentes

averiguarlo con las cábalas babilónicas.¡Cuánto mejor

es soportar lo que haya de venir, ya nos queden muchos inviernos,

o sea éste el último que Júpiter nos conceda,

para poder observar como se estrellan en la costa

las olas del mar Tirreno! Sé inteligente, escancia

el vino y dado lo breve de nuestra vida, no abrigues

largas esperanzas, Mientras hablamos, irá pasando

el envidioso tiempo. Aprovecha el día de hoy,

sin fiarte lo más mínimo del de mañana.

[Nickcave30]

Parece que esto ha cobrado un poco de vidilla...

EL OTOÑO

Lloro ángel mío como un caballo joven que huye de su sombra, lloro bajo el palio púrpura de la núbil inocencia, también por los sueños que no tuve y que ya nunca sabré, porque todo se ha envanecido y me cavila y lo divulgo, lloro sobre esta época y su dulcedumbre pero tú no me escuchas, pero tú me habrás olvidado ungida por lo dócil y el efímero esmero de las giganteas fragantes.

El que llora, el arrobado de juglaría y el que canta para ti epinicios de oro, es que pláceme cumplirte y sonar el cálamo y obedecerte fiebre mía, luz poderosa de un río vocal donde acude mi corazón como balando.

Malva es entre las tumbas, hierba de los campos de Arganza el que aquí ha llorado buido por las lágrimas y es celoso con la tierra que pisa, el rozado por la desventura y el invadido por el relámpago y aquel que bajo un panamá de nieve se amarillea y despierto en medio del día se aleja de ti y ya es difunto porque no ha de morirse aunque aletee, aunque recorra el mundo empapado por tu ceniza y goce y no te prefiera.

Lloro por el resplandor y los geómetras y por los astros que caen de mis ojos como semillas o yámbicos y lo que dicta el azogue.

Cúmplase que he vuelto, aquel que acude a su videncia porque escrito está, porque en lo aullado da su inicio la fragancia.


Juan Carlos Mestre

[Sarmale]

Juan Carlos Mestre y mi balón.

[Nickcave30]

Sin duda con la poesía de Juan Carlos Mestre se puede jugar al fútbol Él padece una acusada afición al balompié, como puede verse en su estupenda web:

http://www.juancarlosmestre.com/menu.html

"La casa roja", de Mestre, es por ahora uno de los mejores poemarios de la cosecha 2008, firme candidato a los nacionales y premios de la crítica del año que viene: ha tardado nueve años en rematarlo... Además, recita increíblemente bien, a veces acompañado de un acordeón. Es uno de los exponentes más rotundos del grupo poético Gamoneda-Ullán-Olvido-Riechmann, enemigos declarados y depredadores naturales de los poetas de la experiencia... ¡Ya veremos en qué para la cosa!

Y ahora otro de Olvido García Valdés, de "Caza nocturna": aparentemente una simple lista que, a riesgo de acabar en falso, va descendiendo los peldaños del cuerpo, fijándose en lo cada vez más pequeño, hasta dejarnos a solas con su fragilidad, su aparente (y engañosa) insignificancia:

escribir el miedo es escribir
despacio, con letra
pequeña y líneas separadas,
describir lo próximo, los humores,
la próxima inocencia
de lo vivo, las familiares
dependencias carnosas, la piel
sonrosada, sanguínea, las venas,
venillas, capilares

[Feve]

tengo que agradeceros unos cuantos descubrimientos con estos últimos poemas, a Mestre le conocía como ilustrador, pero no había leído nada suyo y esto que habéis puesto es muy bonito.

Ya que con Olvido volvemos a las poetas (o poetisas?), añado el de otra mujer fascinante:

Lo cotidiano

Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;
este cabello triste que se cae
cuando te estás peinando ante el espejo.
Esos túneles largos
que se atraviesan con jadeo y asfixia;
las paredes sin ojos,
el hueco que resuena
de alguna voz oculta y sin sentido.

Para el amor no hay tregua, amor. La noche
no se vuelve, de pronto, respirable.
Y cuando un astro rompe sus cadenas
y lo ves zigzaguear, loco, y perderse,
no por ello la ley suelta sus garfios.
El encuentro es a locuras. En el beso se mezcla
el sabor de las lágrimas.
Y en el abrazo ciñes
el recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.

Rosario Castellanos

[Sarmale]

No lo decía por el fútbol. Lo decía por una cosa que me dijo él. Y ahora recuerdo otra que me dijo Olvido García Valdés. Que si no escribía no pasaba nada. Pues sí que pasa, Olvido. Sí que pasa.

Sé que recita bien: he escuchado a Mestre varias veces. Una, con Antonio Gamoneda en lo que fueron mis dos días laborales más orgásmicos. Pero ésa es otra historia.

Y es atrayente, el tío.

[Nickcave30]

Sí, Sarmale, escuché esa entrevista que le hiciste a Olvido, está colgada por algún lugar de la red, y está muy bien. Respecto a ella reconozco que no soy objetivo porque la conozco personalmente, pero me parece uno de los tres o cuatro poetas (incluyendo hombres y mujeres) más relevantes del panorama español del momento, además de una intelectual de primera línea (difíciles de olvidar sus conferencias sobre Vallejo...). ¿De Gamoneda qué decir? Hombre entrañable y poeta inmenso, a quien también conozco por una serie de circunstancias que no vienen al caso.

No sé si Mestre es mejor pintor que poeta, quizá Feve pueda éclairer ma lanterne. (¡Alegría de verte, Feve, eres la luz de estas páginas (¿dónde has dejado a tu adlátere? Hace tiempo que no sé de vosotros, bribones !

[Sarmale]

¡!

Está colgada en el mismo lugar, entonces, que las de Gamoneda, Luppi, Segovia, Mestre, Luis Mateo Díez, Peixoto, Ada Salas y los demás.

Mira qué curioso...

[Wagnerian]

Descubro por casualidad, como debe ser, la expresión máxima de Eluard en contacto con su entorno. De los primeros versos que forman las diferentes fases de 'L'Amour La Poesie', sale la mejor traducción del autor. Así se crea la justicia surreal:

Paul Eluard, escribiendo nuestro nombre

1. En voz alta...
2. Sus ojos son contornos de luz...
3. Los todopoderosos representantes del deseo...
4. Te lo he dicho para las nubes...
5. Más era un beso...
6. Tú sola y oigo la hierba de tu risa...
7. La tierra es azul como una naranja...
8. Mi amor por haber figurado mis deseos...
9. Donde la vida se contempla todo está sumergido...
10. Tan serena apagada calcinada la piel gris...
11. Ella no sabe tender lazos...
12. La mentira que amenaza las tenaces y arriesgadas astucias...
13. Enamorada en secreto detrás de tu sonrisa...
14. El sueño ha apresado la huella...
15. Se inclina sobre mí...
16. Bocas ávidas de los colores...
17. Con una sola caricia...
18. Vaivén de carne pasto tembloroso...
19. Una brisa de danzas...
20. Al alba te amo la noche entera en mis venas...
21. Nuestros ojos intercambian su luz...
22. Con la frente en el cristal como a quien hace velar la pena...
23. Viaje del silencio...
24. La habitual...
25. Me separé de ti...
26. He cerrado los ojos para no ver nada...
27. Los cuervos aletean por los campos...
28. Roja enamorada...
29. Sería preciso que un sólo rostro...

Pero hay fragmentos deficientemente traducidos (lo cual es obligatorio y a nadie se le puede echar en cara) que uno nunca debe olvidar, y que dan cuenta de lo que en francés es pura energía estática en la imagen:

[...] Les guêpes fleurissent vert
L'aube se passe autour du cou
Un collier de fenêtres
Des ailes couvrent les feuilles
Tu as toutes les joies solaires
Tout le soleil sur la terre
Sur les chemins de ta beauté.

([...] Las avispas florecen de verde
El alba se coloca en torno al cuello
Un collar de ventanas
Y unas alas envuelven a las hojas
Tú tienes toda la alegría solar
Todo el sol de la tierra
Sobre los caminos de tu belleza.)

Da pena no tener a Nick contento (ergo melancólico) por no dejar unos versos éste hilo. Ni siquiera tenemos que darles cuerda, y el tío resplandece.
Leed y anotad en verano, que en otoño será peor.

[kimkiduk]

Ha muerto el gran poeta palestino Mahmud Darwix a los 67 años.
Descanse en paz...

Vaya Precisamente en el último programa de Pandémica (todavía no colgado y paralizado por el esterilizante verano) hablamos de él. Para quienes no lo conozcan, una buena oportunidad puede ser Nuestra Música, de Godard, donde demuestra toda su sensatez y profundidad. Si existe alguno de los 3 espacios de la película de Godard, seguro que él ha llegado al paraiso

[Feve]

acabo de venir de la filmoteca de ver unos cortos, entre ellos, Paseo de A. Ruiz Serrano en el que José Sacristán, magnífico, recita este poema de Benedetti:

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

[anime949]

"anime949" escribió aquí:

Dejo uno de los poemas que más me gustan del siglo XX, espero que no lo haya posteado nadie antes.

Ezra Pound

EN UNA ESTACIÓN DEL METRO

La aparición de esos rostros en la multitud:
pétalos en una rama húmeda, negra.

Estos también me encantan:

William Carlos Williams - La carretilla roja




tanto depende
de


una carretilla
roja


reluciente de gotas
de lluvia


junto a las gallinas
blancas.

William Carlos Williams - La acacia en flor


Entre
la verde
rígida
vieja
brillante
quebrada
rama
llega
el blanco
suave
mayo
nuevamente

William Carlos Williams - Complete Destruction

It was an icy day.
We buried the cat,
then took her box
and set fire to it
in the back yard.
Those fleas that escaped
earth and fire
died by the cold.

[TOTEM]

De Salvador Puig (poeta uruguayo)

Las palabras no entienden lo que pasa:
Las vocingleras, las oscuras, las dóciles,
las que llaman las cosas por su nombre,
las que inventan el nombre de las cosas;
las palabras que dije o me dijeron,
las que aprendí en los libros,
las que escribo,
las que pensé mirando una ventana,
las que acercándose al silencio, gritan;
las que al tocar el fuego, se desfogan,
las que truecan los trinos y los truenos,
las que sirven la mesa de mi casa,
las de la nítida caligrafía que cae por las paredes de la escuela,
las que dicen a dúo el pez y el pájaro;
las palabras que tuve o que no tuve
para llamar al mundo y que viniera,
las que tienden un hilo minucioso
que va de los balcones a las bocas,
y de las bocas a la historia, y pasan,
las que pasan la noche entre papeles,
o suben la escalera del insomne,
y se introducen en su sueño a ciegas;
las que ordenan el ruido en los rincones,
las que barren el vómito de rabia,
las que saltan del fémur a la luna,
las que cortan la sombra calcinante,
las que labran un nombre en una piedra
para mejor perpetuar el olvido,
las que bajan al árbol por el aire
y se trepan al cielo por el tronco,
las que mastican un cangrejo lento,
las que anuncian el fin de la Cuaresma,
las que le quitan sueño al asesino
y lo dejan dormir y le montan guardia,
las que no sangran, aunque se las hiera,
las que no mueren, aunque se las mate;
las que roban futuro en un embudo,
las que administran mitos y virtudes,
las que mantienen trato con el viento,
las que advierten el agua incinerada,
las que abren los labios de la tierra
buscando el astrolabio de tu grito,
las que te dicen, sin creer que oyes:
–Vuelve a pelear Ramón, aunque te mueras...
Las palabras no entienden lo que pasa.

Poema por balada dicho por Alfredo Zitarrosa:
 alfredo zitarrosa - al comandante ernesto che guevara.mp3 [5.70 Mb] 

[lari]

En vista que ya han citado a mi poeta predilecto Paul Celan y su "Fuga de muerte", os dejo éste de René Char:

Remanencia

¿Qué te hace sufrir?
Como si se despertara en la casa sin ruido el ascendiente de un rostro al que parecía haber fijado un agrio espejo.
Como si, bajadas la alta lámpara y su resplandor encima de un plato ciego, levantaras hacia tu garganta oprimida la mesa antigua con sus frutos.
Como si revivieras tus fugas entre la bruma matinal al encuentro de la rebelión tan querida, que supo socorrerte y alzarte mejor que cualquier ternura.
Como si condenases, mientras tu amor está dormido, el pórtico soberano y el camino que lleva a él.
¿Qué te hace sufrir?
Lo irreal intacto en lo real devastado.
Sus rodeos aventurados cercados de llamadas y de sangre.
Lo que fue elegido y no fue tocado,
la orilla del salto hasta la ribera alcanzada,
el presente irreflexivo que desaparece.
Una estrella que se ha acercado, la muy loca, y va a morir antes que yo.

[zoey]

León de Greiff | (1895-1976)


Canción de Sergio Stepansky


En el recodo de todo camino
la vida me depare el bravo amor:
y un vaso de aguardiente, ajenjo o vino,
de arak o vodka o kirsh, o de ginebra;
un verso libre —audaz como el azor—,
una canción, un perfume calino,
un grifo, un gerifalte, un búho, una culebra...

(¡y el bravo amor, el bravo amor, el bravo amor!)

En el recodo de cada calleja
la vida me depare el raro albur:
—con el tabardo roto, con la cachimba vieja
y el chambergo agorero y el buido reojo,
vagar so la alta noche de enlutecido azur:
murciélago macabro, sortílega corneja,
ambular, divagar, discurrir al ritmo del antojo...

(¡y el raro albur, el raro albur, el raro albur!)

En el recodo de todo sendero
la vida me depare a ésa mujer:
y un horizonte para mi sed de aventurero,
una música honda para surcar sus ondas,
un corto día, un lento amanecer,
un lastrado silencio hosco y austero,
la soledad, de pupilas redondas...

(¡y ésa mujer, ésa mujer, ésa mujer!)

En el recodo de cada vereda
la vida me depare el ebrio azar:
absorto ante el miraje que en mis ojos se enreda
vibre yo —Prometeo de mi tortura pávida—;
ante mis ojos fulvos, fulja el cobre del mar;
¡su canto, en mis oídos mi grito acallar pueda!
y exalte mi delirio su furia fría y ávida...
(¡el ebrio azar, el ebrio azar, el ebrio azar!)

Y en el recodo de todo camino
la vida me depare "un bel morir":
despéineme un balazo del pecho el vello fino,
destrice un tajo acerbo mi sien osada y frágil:
de mi cansancio el terco ir y venir:
la fábrica de ensueños —tesoro de Aladino—,
mi vida turbia y tarda, mi ilusión tensa y ágil...

(¡un bel morir, un bel morir, un bel morir!)



Balada de los Búhos estáticos

A mis hermanos los búhos
como una santa palabra,
como un confuso diseño,
esta balada macabra.
ENVÍO


I
La luna estaba lela
y los búhos decían la trova paralela!
La luna estaba lela,
lela,
en el lelo jardín del aquelarre.

Y los búhos decían su trova,
y arre, arre,
decían a su escoba
las brujas del aquelarre...

En el jardín los árboles eran rectos, retóricos,
las avenidas rectas, los estanques retóricos...
retóricos,
y en fila los búhos, rectos, retóricos, retóricos...

Y allí nada se vía irregular:
los bancales de forma regular
-cuadrados, cuadrados-
las regulares platabandas,
los árboles endomingados
geométricamente, conos dados...
todo perfecto, exacto, regular.

Y eran las sombras semejantes,
y los perfumes semejantes,
y los aromas semejantes,
y, en medio de todo, los búhos
decían idénticos dúos
semejantes,
los idénticos búhos!

Oh jardín de mis sueños neuróticos
donde ensueñan cerebros caóticos
ensoñares macabros, exóticos!

Y los búhos tejían la trova paralela,
y la luna estaba lela,
y en la avenida paralela
las brujas del aquelarre
torvas decían: ¡arre! ¡arre!
escoba, ¡escoba del aquelarre!

II
La luna estaba lela
y los búhos decían la trova paralela.
-El padre de los búhos era un búho sofista
que interrogó a los otros al modo modernista:
los búhos contestaron, contestaron la lista...-

Y eran seis bellos búhos plantados en la rala
copa de un chopo calvo. Y el pintor agita el ala
y al instante se inicia la trova paralela,
trova unánime y sorda, extraña cantinela
que coloquian los búhos ordenados en fila.

El búho más lejano su voz de flauta hila...
El que sigue canta como un piano de cola,
un otro es la trompeta, y entre la batahola
se acentúa el violín y todo el coro ulula
la macabra canción que el conjunto regula.

La luna sigue lela,
lela,
y sigue la trova paralela...

III
Ya se ha ido la luna.
Ya los búhos cesaron la trova inoportuna:
el jardín ha nacido con el alba radiosa;
el estanque palpita -nada, nada reposa.
Los niños triscan, triscan por el jardín florido,
y las aves ensayan su arrullo desde el nido!

Los estáticos búhos huyeron de la extraña
lumbre del sol que todo lo falsifica y daña.
Los estáticos búhos huyeron, y en su hueco,
-oculto entre las ramas del chopo calvo y seco-
aguardan el exilio del sol que adula y finge,
que ilusiona y que irisa, y aguardan que la esfinge
-la muda y desolada y la fría-, la luna,
se venga con la noche, se venga lela, lela,
para decir de nuevo la trova paralela!

Relato de Sergio Stepansky

Juego mi vida! |
Bien poco valía!
La | |llevo perdida
sin remedio! |

Erik Fjordson

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...

Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo,
la dono en usufructo, o la regalo...

La juego contra uno o contra todos,
la juego contra el cero o contra el infinito,
la juego en una alcoba, en el ágora, en un garito,
en una encrucijada, en una barricada, en un motín;
la juego definitivamente, desde el principio hasta el fin,
a todo lo ancho y a todo lo hondo
-en la periferia, en el medio,
y en el sub-fondo...

Juego mi vida, cambio mi vida,
la llevo perdida
sin remedio.

Y la juego, -o la cambio por el más infantilespejismo,
la dono en usufructo, o la regalo...:
o la trueco por una sonrisa y cuatro besos:
todo, todo me dá lo mismo:
lo eximio y lo rüín, lo trivial, lo perfecto, lo malo...

Todo, todo me dá lo mismo:
todo me cabe en el diminuto, hórrido abismo
donde se anudan serpentinos mis sesos.

Cambio mi vida por lámparas viejas
o por los dados con los que se jugó la tónica inconsútil:
-por lo más anodino, por lo más obvio, por lo más fútil:
por los colgajos que se guinda en las orejas
la simiesca mulata,
la terracota nubia,
la pálida morena, la amarilla oriental, o la hiperbórea
/rubia:
cambio mi vida por un anillo de hojalata
o por la espada de Sigmundo,
o por el mundo
que tenía en los dedos Carlomagno: -para echar a rodar
/la bola...

Cambio mi vida por la cándida aureola
del idiota o del santo;
la cambio por el collar
que le pintaron al gordo Capeto;
o por la duda rígida que le llovió en la nuca
a Carlos de Inglaterra;
la cambio por un romance,
la cambio por un soneto;
por once gatos de Angora,
por una copla, por una saeta,
por un cantar;
por una baraja incompleta;
por una faca, por una pipa, por una sambuca...

o por ésa muñeca que llora
como cualquier poeta.

Cambio mi vida -al fiado- por una fábrica de crepúsculo
(con arreboles);

por un gorila de Borneo;
por dos panteras de Sumatra;
por las perlas que se bebió la cetrina Cleopatra-
o por su naricilla que está en algún Museo;
cambio mi vida por lámparas viejas,
o por la escala de Jacob, o por su plato de lentejas...

¡ o por dos huequecillos minúsculos
-en las sienes- por donde se me fugue, en gríseas podres,
toda la hartura, todo el fastidio, todo el horror que
/almaceno en mis odres...!

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...

Soneto

Poeta soy, si es ello ser poeta.
Lontano, absconto, sibilino. Dura
lasca de corindón vislumbre obscura,
gota abisal de música secreta.

Amor apercibida la saeta.
Dolor en ristre, lanza de amargura.
El espíritu absorto, en su clausura.
Inmóvil, quieto, el corazón veleta.

Poeta soy si ser poeta es ello.
Angustia lancinante, pavor sordo.
Velada melodía en contrapunto.

Callado enigma tras intacto sello.
Mi ensueño en fuga. Hastiado y cejijunto.
Y en mi nao fantasma único a bordo.